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jueves, 24 de diciembre de 2015




A MOYA LA DEL POETA.
Por Camilo Barrocal.

Cantar con plata en la noche
Cantando a la luna bella
Respirando los efluvios
De la noche en primavera
Amasados con silencios
De nubes quietas y bellas

Qué tibia y riente noche
Esta con que mayo empieza
Qué buena para cantar
Sin músicas ni estridencias
A solas con los espacios
De los cielos y la tierra
Encaramado y a lomos
De los montes de estas tierras
Montes de verde esmeralda
Estos de Moya la BELLA.

Cantar en alto por bajo
Las bellezas de sus cuevas
Viéndolas desde la altura
Aunque queden ellas cerca
Para más recreación, pintoresquismo y belleza
Etnología e historia prehispánica
De aquellas… de la Montaña.

De la bella “Montañeta”
De las nuevas restauradas
De aquellas que siguen viejas
Enmarcando a Fontanales
En cercanía y belleza.

Cuevas de gran interés
Y el hallazgo en sus entrañas
Recato en sus moradores
Austeridad, fe, entereza,
Trabajo y vida sufrida
En los habitantes de ellas
Oquedades de tus montes
Cuevas de MOYA la BELLA.

Si los montes verdes y altos
Unos miran y otros juegan
Con las nubes y las brumas
Que les miman y les besan
Los barrancos y las cañas
Que en sus lechos serpentean
Ahítos de geologías cataclísmicas y tiernas
Barrancos de ruidos fieros
Por la lluvia y las tormentas
Llenos de arbustos y soles
De verano y primavera
Llenos de follaje en nuncias
De ternura y paz campera
El del pinar de “Los Propios”
TILOS, AZUAJE Y LAUREL
Representan al efecto
Barrancos de hondura austera
Con sus predios y cultivos
En sus fondos y laderas.

Del de “La Virgen” diré
Lo que lea el que leyera
Es el BELLO, el de las nuncias
De sus flores y bellezas
El suave en sus escaladas
Y en su subida cimera
El caserío: ¡qué bello!
¡Qué casas tan bien dispuestas!
Para cantar y decir sus suaves modalidades
Con la luz de plata en sus siestas
De oro en sus arreboles.

Crepusculares colores de lirismo y poesía
¡LA VIRGEN!... en nombre propio
Se apropió de ti en su día…
Por eso… por ser tan bello
A ella correspondía su posesión y disfrute
Barranco, el más suave y jugoso
De los que cantados quedan
No podía ser de nadie
Por ser de Moya la bella.

Hemos cantado en la noche
Ésta de mayo-moyera
En silencios de horas altas
Y en noche de primavera,
Con susurro admirativo de pintor y de poeta
Una parte pequeñita de lo bello y pintoresco
Que aprisiona cielo y tierra
Y lo tiene en usufructo
El que aquí nació y viniera.

Y mientras duermen las gentes
El sudor de sus faenas
Acabemos nuestro canto…

Canto en vísperas de FIESTAS
Para que otros pregonen
Si les place y lo desean
Aspectos que son comunes
A otros pueblos de esta tierra.

Lo que hemos dicho antes
De sus cielos y sus tierras
Tan solamente lo hay…

En MOYA… la del POETA.

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